Выход 8

Коридор, будто изрезанный тенями, дышал тишиной — вязкой, липкой, почти живой. Мужчина шагал, будто по инерции, считая шаги, запоминая царапины на кафеле, обрывки объявлений, дрожащий свет ламп под потолком. Всё как прежде. Всё вроде бы правильно. Но каждый раз, повинуясь табличке, он останавливался — и отступал назад, если что-то казалось не на месте. Вот отблеск в витрине — не его отражение. Вот голос без тела. Вот — слишком знакомая прохожая, которую он только что обогнал. Снова назад. И снова вперёд. Переход превращался в петлю, как грампластинка с трещиной.

Выход №8 оставался мифом. Пунктом назначения, в который нельзя попасть напрямую. Он будто двигался внутрь самого себя — слой за слоем, отслаивая реальность от галлюцинаций, будто проверяя, что из них выдержит правду. Может, аномалией было то, что всё слишком нормально? Или — что он начал сомневаться? Он шагал дальше, уже не зная — ищет ли выход наружу или вглубь.